co2

   Теряя свое детство, мы теряем и себя заодно. Все летит прахом в тот момент, когда отключается чувство удивления всему и вся. Ребенком ты берешь за привычку удивляться всему. Вот стол, стул. Все новое для тебя: новые переменные, новые ощущения, целая новая жизнь. Словно держишь в руке новую, только что напечатанную купюру. Можешь ее мять, складывать пополам, бросить в мусорный бак нахрен. Словом, твоя жизнь, твои детские правила, твои детские мечты.      Этот переломный момент очень трудно уловить, но наступает он на тебя тихо и незаметно, на задних лапках. Сам не понимаешь, но стол уже превратился в "просто стол", а стул есть стул.

- И что нам теперь делать? -Все до тупости просто.Нужно  найти двери и открыть их. -Блэк говорил, что если  идти прямо, то мы дойдем до выхода. Так где же  этот чертов выход?  И как идти прямо, если эта комната квадратная?! Этот козел нас обманул? -Козел он, конечно,  редкий, но точно не  лгун. По крайней мере  я не замечал этого в нем. И потом, мы всю жизнь  живем  по определенным указаниям определенных людей. Что мешает нам не  выйти за рамки  дозволенного прямо сейчас? - Значит нам нужно просто думать  самостоятельно. Психологи утверждают, что если человек  хочет найти выход, то должен  проанализировать  ситуацию. Тогда давай начнем сначала. Как все это  началось? Почему мы застряли  в наших собственных мозгах? И почему эта комната такая неинтересная? Здесь даже зеркала нет!  Скажи, я хорошо выгляжу?

    Город. Это не мой город. Это немой город. Вечно гудящий и шумящий не мой город - немой город. Автомобильные сигналы и скрип резины об асфальт, запах чебуречной справа и пота слева. Почему ты так шумно молчишь? Не переставая моргать глазами и осязая окружающую среду, со скрипом в душе осознаю, что каждая отдельная часть, получаемой информации не стоит и гроша. Город говорит так много, но о таких малых вещах, что с болью в уставших ногах, чувствую, что это немой город. Это город, у которого вырвали язык и натянули на что-то чужеродное.       Не нравятся мне такие совпадения.      Голова кишит червями-идеями. Как-будто я и сам один огромный червь с иллюзиями уповающий на то, что он человек. Я один большой червь, обитающий в огромном испорченном яблоке с другими такими же червяками. Я ошибся, это не яблоко, а скорее какой-то экзотический фрукт, выращенный поверх испорченного яблока.

    Соленый воздух нежно щекотал ноздри. Нора чихала чуть ли не каждую секунду. После каждого чиха, ее взгляд направлялся вдаль. Как будто она искала свое умиротворение в гладкой поверхности океана.     - Ты хромаешь, - сказала она, после очередного чиха и глубокого взгляда, пронизывающее его плечо и уходящее в даль водяной толщи.     Лито машинально посмотрел вниз. Странно. Нога не болела так сильно, когда о ней не упоминали. Такое впечатление, будто она давалa признаки жизни, как бы говоря: "Да, да, я здесь! Я живa. Говорите обо мне почаще".

    С потолка упал еще один человек. Мужчина уставился на него коротким небрежным взглядом и пригласил присоединиться к остальным. Ошарашенный человек почесал затылок и попытался подняться с липкого, скользкого пола. После некоторого времени, вновь прибывший, наконец понял, что не существует одновременно понятия "липкий и скользкий пол". Стоило это ему понять, и он в тот же миг очутился среди многомиллионной человеческой массы.       Помещение, в котором находилась многомиллионная публика, казалось очень маленьким. Было что-то странное, ну, во всем. Для начала, потолок помещения напоминал человеческий мозг. Огромные арки и сферы,  были похожи на нейроны, которые искрились слабым, но многочисленным зеленым светом. Время от времени с потолка капали люди, плюхались на мягкие места, потом не сказав ни слова, поднимались и пытались походить по своенравному полу.

    Сегодня мой текст будет предельно простым. Не будут трудные заковырки, подтексты и двадцать пятые кадры. Как говорится в покере: "all in".      Я видел дурной сон. В моем сне молодая девушка бросилась с двенадцатого этажа. Внизу стояли две машины скорой помощи и всем тем, кому было не лень, высунулись словно ящерицы из своей холодной пещерки и глазели вовсю. Некоторые улыбались, другие смеялись и шутили над ситуацией. Было нечто странное во всем этом.      А потом я проснулся. Мелодия будильника "нежно" пробуждала из мира снов. Впервые за несколько лет, я был рад тому, что проснулся. Сон оставил горький привкус во рту. Как ни странно, я не забыл свой сон, как это всегда бывает со мной. А жаль. Нужно будет стереть все это из памяти искусственно. Поставил песню Лепса "Я стану водопадом", что практически никоим образом не соответствовало моему сну. Это мне и было нужно. 

    Эхо ее голоса пробарабанило мое нутро. В мгновение ока, я стал на целых пять бокалов трезвее. Я стал на целых десять лет старше.      Когда говорят двое, они похожи на два противоположные друг другу дома. Тот, кто говорит - дом с закрытой дверью. Тот, кто слушает - с открытой. Информация входит в дом того, кто слушает. Владелец принимает ее(информацию), как свою... до тех пор, пока она не коснется до эго владельца. С тех самых пор, тот дом, дверь которого была открыта, закрывается, а тот дом, что был заперт, принимает посетителей. 

    Нас не отпускают. Мы не отпускаем.      У всех у нас в жизни присутствует расходный материал, который должен использоваться по назначению и выбрасываться в мусорный бак. Пластиковые бутылки, например. Вы ведь никогда не думайте, куда они попадают после урны; какова их дальнейшая судьба. Будут они медленно гнить, или о них кто то позаботится - отправит на переработку, вам, мягко говоря, наплевать. Это ведь пластиковая бутылка. У нее нет чувств, души, сознания, ума, эмоций. А если нет эмоциональной привязанности, следовательно, нет и никаких претензий. Ну что же, хватит о бесчувственных пластиковых бутылках. Пусть они гниют медленно где-то там, подальше от нас с вами. Хотелось бы поговорить о ваших хобби. У каждого ведь есть хобби? Да ладно, даже у маньяка убийцы есть хобби - собирать клочок волос своих жертв, например. Хобби есть у всех. Это подчеркивает индивидуальность каждого. Мое хобби - собирать маленькие тотемы животных. Вообще говоря, тотемизм - это своего рода культ. При

    Ларри говорил, что после шести зависает в пабе. Было это два месяца назад, но его типаж всегда теряет чувство времени и пространства. Я к нему привык.      Достал сотовый телефон и нервно плюнул на коричневый снег. Поменял телефон, его номер забыл переписать. Есть два возможных варианта - запешочить домой или завязать глаза и искать Ларри в слепую. Хотя нет, нужно подумать. Как он там любит говорить? Не думай много, думай умно? Что-то типа этого. В какой паб он пошел бы? "Тартугу" он терпеть не может. В "Чикаго" его бывшая официанткой работает, поэтому туда ни-ни. Из "Wall-street" его выставили за недостойное поведение. В "Троль" с недавних пор пускают только с парами. Что у нас остается в сухом остатке? Всего 10-20 пабов, где можно его найти. 

Авторы: Тигран Гишян, Сюнэ Севада *** Говорят, люди, думающие о смерти, ничего не боятся. Говорят… Лично я не думаю об этом, потому что полон страхов и инстинктов. Боюсь неба, клоунов, того, что меня похоронят в гробу, а я буду все это осознавать. А она… Я помню этот день. Январь. Снег. Она поставила меня на подоконник. Я для нее просто игрушка. Игрушка, которая не может думать о смерти, но умеет рассуждать. Странно. В этот день я стал ее игрушкой. Игрушкой на подоконнике. Она была полной противоположностью меня. И не важно какова она. Я буду ее противоположностью в любом случае. Игрушкой, которая всегда знает больше, чем говорит. Точнее не говорит в принципе. Она много думала о смерти. Было много мрачных мыслей в этой прекрасной голове. Я смотрел на нее даже тогда, когда спал весь мир. Когда не было света. Я видел ее даже во тьме, потому что я ее просто чувствовал. Этой ночью она спала, приоткрывшись. Я любовался ее левым плечом. Я обожал эту сцену. Она лежала неподвижно,