Голоса

    Соленый воздух нежно щекотал ноздри. Нора чихала чуть ли не каждую секунду. После каждого чиха, ее взгляд направлялся вдаль. Как будто она искала свое умиротворение в гладкой поверхности океана.
    - Ты хромаешь, - сказала она, после очередного чиха и глубокого взгляда, пронизывающее его плечо и уходящее в даль водяной толщи.

    Лито машинально посмотрел вниз. Странно. Нога не болела так сильно, когда о ней не упоминали. Такое впечатление, будто она давалa признаки жизни, как бы говоря: "Да, да, я здесь! Я живa. Говорите обо мне почаще".


    - Хромота. Да, ударился коленкой о скалы, когда...
    - Я не о ноге, - перебила Нора, отрицательно мотая головой.
    У Лито нарисовалась ухмылка.
    Нора опять чихнула.
    - Скажи, от аллергии ведь не умирают? - спросила она, всматриваясь своими синими глазами в голубую гладь океана.
    - Если будешь и дальше так чихать, прочихнешь все легкие наружу.
    - Кровавое будет зрелище, - сморщила нос Нора.
    Хромота Лито нервировало ее. Может аллергия именно из-за его хромоты?
    - Может быть и так, - машинально произнесла она свою догадку вслух.
    - Нет, это из-за соленого воздуха. Сколько я тебя знаю? Года три? Чихаешь ты каждый раз, когда мы гуляем по берегу, а "хромота" моя началась недавно.

    Это телепатия. Она пугала ее каждый раз. Как можно к этому привыкнуть? Читать мысли человека, лезть в самые сокровенные уголки его сознания. Когда это началось? Нора уже не помнила. Это казалось игрой, простой манипуляцией мыслями. Он разгадывал фигуру, она разгадывала. Она загадывала цвет, он разгадывал. Пугающим это стало тогда, когда они поняли, что это не случайность, что всегда, без исключения, загаданные цифры, фигуры, цвета, разгадываются правильно. Странный симбиоз двух особей. Пугающий симбиоз двух особей. Такое впечатление, будто они всегда были связаны одной единой невидимой серебряной нитью. Не возможно все забыть, отшатнуться, потеряться, отдалиться, не прикасаться, не читать взахлеб. Не возможно не читать открытый дневник человека, если она подарена тебе. Все это так неправильно и так... возбуждающе?!

    Он сдался. Все равно она узнает. Это мило с ее стороны, ждать, пока он расскажет все сам.
    - Мое стремление к разрушению меня пугает. Вон там, вдали, маленькие людишки строят огромные здания - трудятся каждый день, с утра до ночи. Я закрываю глаза, щелкаю пальцем и представляю, как эти высотки рушатся  в мгновение ока.
   - Это ведь пройдет?
   - Что именно? Жгучее желание избить соседскую собаку? Страстное желание, испортить прямо сейчас тебе настроение?
   - Я рада, что ты не хочешь избить меня до смерти и испортить настроение собаке.
    Лито знает, что Нора поймала его. Не удасться все скрыть.
   - Ты стремишься к разрушению, потому что...
   - Я уже разрушен. Хочу привести все к естественному беспорядку. Так и должно быть. Мы едим не настоящие фрукты - сплошное гмо. Мы спим под синтетическими одеялами, на синтетических подушках. Мы читаем электронные - не настоящие книги. Читаем книги без запаха и собственной истории - клонированные книги. Что мы можем предложить нашему наследию? Неужели клонированную версию себя самого?
    Кругом так много информации, что я временами захлебываюсь. Мне кажется, что я умру от передозировки. Даже окружающая материя будто пропитано информацией - сплошным мусором. Кто-то цитирует Коэльо, Карнеги, Майер. Кто-то прочитал откуда-то информацию про достижение ученых и делиться этим. Ты когда-нибудь смотрела рекламы нарочно? Мне стало интересно. Однажды я даже сосчитал. За один фильм, рекламу показывали пять раз! Пять! Каждый раз одно и то же дерьмо - реклама про машины, стиральный порошок, разные средства от простуды, кошачий корм... Делается все, чтобы держать тебя в равновесии. Но меня все равно шатает. Я не могу удержаться на собственной психике. Она дает сбой.
    Когда в последний раз, ты говорила с кем-то о реально важных вещах, не ища заумных фраз и законсервированных цитат из любимых книг? Когда в последний раз ты говорила своими, не чужими, не привитыми к тебе словно сурогату, словами?
    Почему я хромаю? А кто-то кроме меня все это видит? Ну или хотя бы смотрит? Или мы и это упустили? Скажи мне. Мы живем или играем в жизнь?
    - Мы разучились играть. Мы не играем, нет. И не живем. Мы проживаем.
    И она снова чихнула.