К основному контенту

Черный Глобус

    Каждому страннику нужна своя муза. Я сказал муза? Когда я думал об этом предложении, я думал вовсе не о музе. Я думал о спутнике. Не пойму только, почему я произнес вслух слово "муза"? Совпадение? Возможно мое подсознание именно это имело ввиду.     
    Впервые я ее увидел в тот самый год. Это было настоящим откровением. Она была настоящим откровением. Глотком кислорода в мои легкие, наполненные углекислым газом. Именно тогда я стал писать. Сначала для того, чтобы помнить, ну а потом, чтобы забыть. В том году я стал настоящим писателем.

    В том же самом году, было вторжение. Нас захватили пришельцы. Никто до сих пор никого не видел из них. Откуда нам знать, что вторжение было на самом деле? Просто все, что произошло одним весенним утром, не объяснить другим образом. Все жители планеты Земля, перестали чувствовать - перестали любить, скучать, сострадать. Одним словом, все чувства будто взяли и отключили. Остались только первобытные страхи и инстинкты. Страны превратились в один огромный анархический конгломерат. Преступность только в нашем городе, выросла на 47%, а число самоубийств выросло в несколько раз. 
    Но этого было не достаточно. У нас отключилось осязание и вкусовые рецепторы, а глаза начали видеть все вокруг в черном цвете, в буквальном смысле слова.
    Нас загнали в клетку. 
    Нас поставили в рамки. 
    Нас бросили в режим ожидания.  
    Как выглядит зеленый цвет? Какого это, скучать? Я уже забыл. 

***

    Я был на грани. Вот уже в н-ный раз, рука будто сама тянулась к черной телефонной трубке, чтобы набрать до боли знакомые цифры. Каждый раз, здравый рассудок возобладал. Я ее не люблю. Да, хочу. Да, нуждаюсь. Да, зависим. 
    Нет, не позвоню. Я положил руку в пустое пространство кармана и защелкнул в замок. Другая рука сразу же протянулась к тумбочке, открыла дверцу, достала оттуда черный пистолет "к-67" и начала вертеть ее на ладони. Нет, убивать я себя тоже не хотел, поэтому пистолет вернулся на свое место. Позвонили в дверь. Глаза доползли до циферблата часов. 9:30. Как же я, чтоб его за ногу, забыл, что вечер покера назначен у меня дома. Ноги нехотя отправили меня к входной двери. 
- Простите парни, я совсем забыл. Я быстро сгоняю за едой и вернусь. Вы пока начните без меня. 
    Пропуская мимо разочарованные рожи, мои ноги быстро несут меня вниз по лестничной площадке. Мне не нужно особое соглашение, чтобы свалить из собственного дома
***

    Машина нервно дергается из-за гололеда. Черный снегопад за последние два дня забил все дороги. Каким же надо быть идиотом, чтобы ездить по этим дорогам с голыми шинами? Я еле успеваю остановить машину у светофора.
    Буквально все, что нас окружает, создано для того, чтобы у нас было ощущение самоконтроля. Вот светофор например. Черный - стой. Светло черный - жди. Темно серый - можешь ехать. Это ощущение контроля убаюкивает, но каковы шансы, что оно реально? Каковы шансы, что я не плод чьей то фантазии, мозги в банке с физраствором, подключен к Матрице? Такие мысли обычно меня нервируют, но они кажутся мне более чем резонными. У луча света есть семь спектров. Так почему мы видим только черный цвет и его разные тона? Как они выглядели вообще, эти другие цвета? Эти другие цвета. 


*** 

   Я паркую мою черную Таету у супермаркета и вываливаю из него. Черные снежинки спокойно ложатся на мое лицо и быстро стекают вниз, уже в жидком состоянии. Как же я ненавижу этот снег. В надежде укрыться от маленьких раздражителей, я захожу в супермаркет. 
    Зачем я сюда пришел? Где это я? 
- Где я? - спрашиваю я у прохожего.

Он оценивает меня с ног до головы, и, оставляя меня в полном недоумении, шагает прочь. Я пробую снова.

- Простите, сэр. Я не местный. Не подскажите, как этот город называется? 
- Этот город называется "пошел на три буквы". - отвечает он. 
- Нет, спасибо. Я лучше посмотрю, как ты туда пойдешь, - говорю я спокойно, поднимая средний палец. 
    Только с третьего раза, я узнаю, что меня занесло на 60 км южнее. Надо же быть таким полным сомнамбулой... 
    Еще несколько десятков минут требуется на то, чтобы вспомнить зачем именно я сюда ехал. Все окружающее кажется простым мыльным сном, который лопнет совсем скоро. Очень скоро. 
    Наконец, я начинаю покупку всего необходимого. Нужно вернуться домой. Каждый раз нужно возвращаться к неизбежному. Это логично. 



***


    Я увидел Ее. Хотел купить дюжину энергетиков. Там, как раз у холодильной камеры, стояла она - совсем незнакомая мне женщина. Женщина в черных очках (хотя была почти что ночь во дворе), в желтом джемпере, синих кедах. Она опиралась одной рукой на холодильную камеру и пила энергетик. Так опираются не из-за небрежности. Так опираются из-за хронической усталости.
    Я посмотрел по сторонам. Мир постепенно прояснялся мне. Но это имело приоритет Б, В, Г... 
    Я ее увидел. 
    Я увидел ее. 
    Мой спутник. 

Комментарии

  1. Я снова прочла этот рассказ. И уже уверенно могу сказать, что ты прекрасно написал))) Вулкан эмоций, жизни,света и, конечно же, цвета ))))
    Не забудь написать о реальной ''цветной спутнице'' когда ее найдешь . Будет очень интересно. Уверена- эта статья будет лучше.
    Спасибо большое . У тебя чертовски талантливые руки))))

    ОтветитьУдалить
  2. Что же, мне тоже пришлось прочесть свой рассказ, чтобы в новых красках увидеть то, что увидела ты. Каждый раз удивляюсь, как сильно могут быть похожи 2 человека друг на друга. Если бы даже мы не были знакомы, ты так же правильно истолковала бы мое сообщение. Это твой дар, что ли, понимать то, что твориться у нас В строках.

    ОтветитьУдалить

Отправить комментарий

Популярные сообщения из этого блога

Мир - всего лишь модель

Недавно под рукой попала интересная книжка под названием "Квантовая Психология". Собственно начал я ее читать лишь из - за слова "квантовая". Искал научно - популярную книгу про квантовую механику или в конечном счете про теорию суперструн, но совершенно случайно заполучил эту книгу. Особенно в ней понравилась одна цитата, которую писатель позаимствовал в свою очередь у философа Бертана Рассела. Привожу текст без изменений: 

Наркотики

Я несколько раз пытался бегать по утрам. Когда решался на такой подвиг, первый день всегда был полон надежд перед предстоящим положительным реформам. Было непоколебимое чувство всезнания о лучшем будущем. Мне казалось, что я уверен, что такой дисциплиной я создаю лучшего себя из себя же. Продукт от продукта, если желайте. Ставил будильник на очень рано и в первый день просыпался без проблем. Как и бывает в фильмах о целенаправленных бойцах, выбирал дистанцию, выбирал музыку, шагал до Тумо, разогревал мышцы для бега и бегал. Все прекрасно, только в фильмах никто не говорил, что во время бега наушники могут постоянно выскакивать из ушей, будет болеть в боку из-за того, что разминку сделал не до конца. В ногах будет жжечь, потому что молочная кислота вырабатывается в непривычных для организма дозах. Но все это ничего. Одна мысль постоянно гуляет в голове, которая заглушается в первый день хорошей музыкой и настроем сделать из себя лучшего себя. А мысль звучит примерно так:

Псевдо - дружба

    Для того, чтобы написать сегодняшнею статью, мне нужно немного — холодный гнев, личное пространство и одна лишь песня, которая все утро раздавалось эхом у меня в мозгу. Я не нуждаюсь ни в кого и заголовок статьи может дать вам призрачную подсказку почему. Пишу со странной грустью и умиротворением. Для меня дружба сейчас, как как вера в Санта Клауса когда - то. Я искренне верю в это, для меня это была аксиома: если друзья, то друзья до гроба.